Судьба с чужого плеча - Анна Иванова

— Пошли! — жестом командира морских котиков зову его за собой. — Земля бугристая, через впадины видно ноги. Посмотри, сколько ямок. Думаешь, у меня подкоп только под твой дом?

Уголки губ Игоря приподнимаются, но он тут же отворачивается, чтобы скрыть улыбку. Игорь знает, как появилась яма под забором! Вряд ли он собирается мне об этом рассказать. Ничего, я же девушка Бонда, выужу ценную информацию сама. Открываю дверь ключом, который достала вчера из водостока, и приглашаю Игоря войти.

— Странно, что он не сменил замки после твоего первого визита.

— Наверно, ждал меня в гости.

— Где Катьку… — впервые не находит при мне слов Игорь. — Ну…

— Убили? — стараюсь держаться как можно увереннее. — Скорее всего, в спальне. Там она оставалась после моего ухода.

Мы подходим к Катиной комнате. Натянув рукав рубашки на ладонь, Игорь медленно открывает дверь.

— После вас, — говорит он охрипшим голосом.

— Как это по-джентльменски, — замечаю я и осторожно переступаю порог.

В центре ковра, неподалеку от района, в котором упала кукла, распластался меловой трупик. Я отворачиваюсь, стараясь не расплакаться.

— На спинке кровати крови не видно, — поворачиваюсь к переминающемуся с ноги на ногу в дверях Игорю.

— Я же говорил, — нехотя переступает порог он, — эксперимент не врет.

— Пойду в кабинет, поищу вырезку. Осмотри пока место преступления.

— Постой! — срывающимся голосом окликает меня Игорь. — Разве ты не хочешь проверить комод и столик?

— Я тебе доверяю, — говорю я, еще раз обводя комнату взглядом. — Начинай.

— Слушаюсь, сэр! Я не подведу моего командира.

Даже в такое время, а главное в таком месте, он продолжает шутить. Мне бы тоже не помешало научиться легкому отношению к жизни. И к смерти…

В кабинете я по очереди открываю ящики стола. Копаюсь в бумажках, выбрасываю на пол ненужные, не пытаясь скрыть следы погрома. Пусть Олег знает, что я была здесь. Пусть думает, что за ним следят. На пороге появляется Игорь. Губы растянуты в слабоумной улыбке, глаза в кучу, на носу очки с толстенными стеклами.

— Соломинка, тебе их не хватало?

— Они не мои.

— Тогда чьи? Я нашел их на месте преступления!

— Свекровь, наверно, забыла.

— Так вот кто убил Катьку! Это же улика! Еще, возле контура тела, между досок в полу, дырка от каблука. Тебя я на каблуках до сегодняшней ночи не видел, значит, бабка продырявила пол, когда убивала внучку.

— Не придумывай. Она старушка — божий одуванчик.

— Ольга Семеновна — божий одуванчик?! Не смеши меня! Она нас с тобой в легкую завалит, ни то, что пятилетнего ребенка.

— Откуда ты знаешь маму Олега?

— Она всю жизнь в этом доме жила. Переехала в квартиру, когда Олег в первый раз женился. Кстати, она всегда ходила на каблуках. Цок-цок!

— Не думала, что вы с Олегом вместе выросли. Мне казалось, вы совсем не общаетесь.

— Мы разные люди. Здороваемся по-соседски, но не дружим. Так, не сбивай меня! Выходит, бабуля завалила внучку.

— Игорь, не убивала Ольга Семеновна Катю. Она нормальный, адекватный человек. Очки, скорее всего, забыла, когда приходила проведать сына.

— Адекватный человек?! Она всю жизнь проработала учителем. Ты знаешь хоть одного адекватного учителя? Мы у нее пятерки получали раз в год — после ремонта класса за родительский счет.

— Это еще не значит, что она способна на убийство.

— Ты просто не видела, как она рубила линейкой тараканов!

В глазах Игоря появляется мальчишеский азарт. Я с улыбкой пытаюсь его урезонить.

— Каждый человек хоть раз в жизни убивал таракана.

Он вытягивает губы в трубочку и, хватая ртом воздух, выдает:

— А потом она отрывала им лапки!

— Ужас! — соглашаюсь я, еле сдерживая смех. — Мне кажется, или я слышу в твоем голосе детскую обиду?

— Ты права. Она была моей классной руководительницей. Я всегда получал у нее одни двойки, за пение.

— Неужели так плохо пел?

— Нет, она вела географию.

Я заливаюсь смехом и шлепаю Игоря по голове картонной папкой. Он неожиданно хватает меня за руку. Неужели не понял, что я в шутку? Его взгляд становится напряженным.

— Дай-ка, — выдергивает торчащую из папки бумагу. — Несчастный случай на производстве… Ага, то, что надо!

Вглядываюсь в текст. Та самая вырезка! Я чуть было ее не выбросила. Игорь прав, от меня никакой пользы. Нельзя расстраиваться и опускать руки. Надо стараться сильнее.

— Ладно, — серьезно говорит он и протягивает мне вырезку, — продолжаем развивать версию с работой. Но бабулю со счетов не сбрасывай! Очки я, на всякий случай, конфискую. Улика, как-никак.

С улицы доносится скрип калитки. Раздаются шаги. Я кладу вырезку обратно в папку и оборачиваюсь к Игорю. Его взгляд не кажется испуганным, это придает мне уверенности. Шаги приближаются. Слышно, как поворачивается в замке ключ. Я подбегаю к окну на кухне, пытаюсь открыть — бесполезно. В детской то же самое. Похоже, Олег подготовился к моему визиту и забил окна гвоздями. Тащу Игоря за руку в спальню.

— Шкаф! — кричу я.

— Нет, я не хочу в шкаф.

— Отодвинь его, — пытаюсь говорить как можно спокойнее. — Олег не сменил замки, зато забил гвоздями все окна, чтобы из дома можно было выйти только через дверь.

— Через дверь в шкафу?! С детства мечтал побывать в Нарнии.

— Отодвигай!

Он с силой толкает шкаф вбок, тот покачивается и отъезжает. В середине яркого прямоугольника обоев сияет полуденным светом окно. Я подбегаю к нему. Щелчок шпингалета и окно распахивается. Все-таки я Бонд, Джеймс Бонд! Мы по очереди вылезаем на улицу. Внизу уже поджидает собака. Смотрит на Игоря влюбленным взглядом и облизывается, не забывая при этом скалить зубы.

— Чего ты ждешь?

— Ничего. Мяса у меня больше нет.

Мы переглядываемся и со всех ног бежим к забору. Игорь лезет в дыру первым. Его ноги проскальзывают под забор, но когда дело доходит до ягодиц, Игорю приходится вырывать траву и разгребать землю. Теперь Олег наверняка заметит подкоп и заделает лазейку. Прижимая папку к груди, я пролетаю в разинувшую рот яму следом за Игорем и приземляюсь прямо в его объятия. Секунду привыкаю к теплу его тела, ощущаю спиной, как подрагивает его живот. Игорь заходится смехом, который тут же передается мне. Его прерывистое дыхание щекочет мне ухо. Я чувствую, как играют мускулы на его груди, ощущаю легкие толчки живота. Неуклюже поворачиваюсь в его объятиях. Как будто назло он еще сильнее прижимает меня к себе. Я вижу его губы, розовые и горячие, поднимаю взгляд и жалею, что не оттолкнула Игоря, пока была еще в состоянии от него оторваться. Он наклоняет голову, касается кончиком носа моей щеки и…

— О господи! — вскрикиваю я. — У тебя кровь!

— Где? — выдыхает он.

— На лбу!

Игорь проводит ладонью по красной полоске и подносит руку к глазам.

— Ерунда, шрамы украшают мужчин. Но если ты хочешь поиграть в медсестричку — я не против.

— Не думала, что ты любишь ролевые игры.

— Обожаю. Так на чем мы остановились?

— Мы нашли статью о несчастном случае.

Игорь разочарованно вздыхает и выпускает меня из неприлично тесных объятий. Я стараюсь не смотреть в его сторону. Он подает мне руку. Я, не глядя, принимаю помощь и поднимаюсь на ноги. Поправляю платье и, вслед за Игорем, захожу в дом. Он идет на кухню заваривать чай, а я усаживаюсь в кресло и читаю вслух:

— Несчастный случай с девятнадцатилетним установщиком спутниковых антенн, который проигнорировал требования безопасности и продолжил работу во время непогоды, произошел десятого мая. Гуренков Артур Аркадьевич поскользнулся и упал с крыши. По дороге в больницу он скончался. Трагедия случилась в рабочее время. Родители погибшего, пенсионеры, несколько лет назад потерявшие старшего сына во время военных действий в Чечне, требуют правосудия. Руководство предприятия утверждает, что Гуренковым была нарушена техника безопасности.

— Вот видишь, родители требовали правосудия и не дотребовались, — говорит Игорь, заходя в комнату с кружками, — а потом решили сами восстановить справедливость.

Я делаю глоток чая и, собравшись с мыслями, начинаю спорить:

— Это предположение, догадки. У нас нет ни единой улики.

— Значит, надо их достать.

— Откуда? Из-под земли?

— Если хочешь, — пожимает плечами он, — но я предпочитаю проведать родителей парня.

— Где ты собираешься их искать?

— Гуренковы — не такая уж популярная фамилия. Уверен, адрес стариков найдется в телефонной книге.

— Может, они вообще не из нашего города? Вдруг он был гастарбайтером, приехал на заработки в Россию и…

— О, нашел! Гуренков А. С.

— Он Артур Аркадьевич.

— А его папа Аркадий Сергеевич, или еще какой-нибудь Семенович. Кстати, ты права, Артур не из нашего города. Его родители живут в поселке, часа полтора езды на мотоцикле.